方舟的合成音还挂在空气里，没散。

布兰温的膝盖先软了。

弓从手里滑下去，弓背磕在碎石上弹了两下，滚进一摊还没干透的血水里。她跪在缺口外侧的乱石堆上，两只手撑着地面，指甲扣进石缝，嘴张着，喉咙里挤不出半个音节。

淘汰。

她的文明被淘汰了。

那个从第一天开始就跟着她的老德鲁伊，那个声音像从地底渗出来的透明老人，走了。不是消散，是连痕迹都不会再有了。

特诺奇离她最近。阿兹特克人被巴图压在地上，半边脸贴着沙地，歪着脖子看布兰温。

他看见她的肩膀在抖。

不是冷。是那种从骨头里往外翻的抖法，像一棵根被刨断的树，撑着最后一口气没倒，但所有叶子都在掉。

特诺奇移开了目光。

缺口外面，苏莱曼的脸比烟灰还白。他站在二十米开外的壕沟边上，手里攥着一把弯刀，刀尖朝下，胳膊僵着没动。

穆罕默德二世就站在他身后。

苏莱曼吞了一口唾沫，喉结滚得又急又干。

“布兰温还有三个人，加上特诺奇那边两个，我们还能……”

“能什么？”

穆罕默德二世的声音不大。他甚至没看苏莱曼，目光越过缺口，落在跪地不起的布兰温身上。

“一个被淘汰的文明，留在战场上有什么用？她的积分归零了，她打下来的东西不算任何人的分。带着她，等于背着一具不会腐烂的尸体行军。”

苏莱曼的嘴唇哆嗦了一下。

他想反驳。布兰温的射手是这支联军里唯一的远程火力，没有她的毒箭，刚才那套烟幕战术根本打不出来。

但穆罕默德二世说的是事实。

系统不认她了。她赢了也不算赢。她杀了人也不加分。她活着，对联军的排名没有任何意义。

特诺奇听见了。

巴图还骑在他身上，一只手薅着他的后领子，另一只手摁着他断掉的手腕。疼得他直冒冷汗，但他顾不上了。

穆罕默德二世那句话，一个字一个字地钻进他耳朵里。

被淘汰的文明，留着无用。

特诺奇的瞳孔缩了一下。

阿兹特克。他的阿兹特克，排名多少？他不知道。但他知道不会太高。从头到尾他们只有两个人，一个英魂已经快撑不住了，积分少得可怜。

下一个被淘汰的，会不会是他？

如果是他，穆罕默德二世会不会也用同样的语气说一句“留着无用”？

这个念头比断掉的手腕还疼。

缺口里面，念念趴在拉杰什肩头，眼睛肿成桃子，鼻涕眼泪糊了满脸。她什么都看不太清，但她听见了外面那句话。

识海里，诸葛亮的声音压得很低很急。